FRAGMENTOS - Blog de poesias de Adriano Espíndola

Tributo à Gente Humilde de Pinheirinho

2012-01-27T19:33:00.001-03:00

Gente Humilde

Garoto, Chico Buarque e Vinicius de Moraes

Tem certos dias

Em que eu penso em minha gente

E sinto assim

Todo o meu peito se apertar

Porque parece

Que acontece de repente

Como um desejo de eu viver

Sem me notar

Igual a tudo

Quando eu passo no subúrbio

Eu muito bem

Vindo de trem de algum lugar

E aí me dá

Como uma inveja dessa gente

Que vai em frente

Sem nem ter com quem contar

São casas simples

Com cadeiras na calçada

E na fachada

Escrito em cima que é um lar

Pela varanda

Flores tristes e baldias

Como a alegria

Que não tem onde encostar

E aí me dá uma tristeza

No meu peito

Feito um despeito

De eu não ter como lutar

E eu que não creio

Peço a Deus por minha gente

É gente humilde

Que vontade de chorar

BIG BROTHER BRASIL UM PROGRAMA IMBECIL

2012-01-27T17:20:00.000-03:00

Cordel de Antonio Barreto,

cordelista de Santa Bárbara-BA, residente em Salvador.

Curtir o Pedro Bial

E sentir tanta alegria

É sinal de que você

O mau-gosto aprecia

Dá valor ao que é banal

É preguiçoso mental

E adora baixaria.

Há muito tempo não vejo

Um programa tão fuleiro

Produzido pela Globo

Visando Ibope e dinheiro

Que além de alienar

Vai por certo atrofiar

A mente do brasileiro.

Me refiro ao brasileiro

Que está em formação

E precisa evoluir

Através da Educação

Mas se torna um refém

Iletrado, zé-ninguém

Um escravo da ilusão.

Em frente à televisão

Lá está toda a família

Longe da realidade

Onde a bobagem fervilha

Não sabendo essa gente

Desprovida e inocente

Desta enorme armadilha.

Cuidado, Pedro Bial

Chega de esculhambação

Respeite o trabalhador

Dessa sofrida Nação

Deixe de chamar de heróis

Essas girls e esses boys

Que têm cara de bundão.

O seu pai e a sua mãe,

Querido Pedro Bial,

São verdadeiros heróis

E merecem nosso aval

Pois tiveram que lutar

Pra manter e te educar

Com esforço especial.

Muitos já se sentem mal

Com seu discurso vazio.

Pessoas inteligentes

Se enchem de calafrio

Porque quando você fala

A sua palavra é bala

A ferir o nosso brio.

Um país como Brasil

Carente de educação

Precisa de gente grande

Para dar boa lição

Mas você na rede Globo

Faz esse papel de bobo

Enganando a Nação.

Respeite, Pedro Bienal

Nosso povo brasileiro

Que acorda de madrugada

E trabalha o dia inteiro

Dar muito duro, anda rouco

Paga impostos, ganha pouco:

Povo HERÓI, povo guerreiro.

Enquanto a sociedade

Neste momento atual

Se preocupa com a crise

Econômica e social

Você precisa entender

Que queremos aprender

Algo sério não banal.

Esse programa da Globo

Vem nos mostrar sem engano

Que tudo que ali ocorre

Parece um zoológico humano

Onde impera a esperteza

A malandragem, a baixeza:

Um cenário sub-humano.

A moral e a inteligência

Não são mais valorizadas.

Os heróis protagonizam

Um mundo de palhaçadas

Sem critério e sem ética

Em que vaidade e estética

São muito mais que louvadas.

Não se vê força poética

Nem projeto educativo.

Um mar de vulgaridade

Já tornou-se imperativo.

O que se vê realmente

É um programa deprimente

Sem nenhum objetivo.

Talvez haja objetivo

professor, Pedro Bial

O que vocês tão querendo

É injetar o banal

Deseducando o Brasil

Nesse Big Brother vil

De lavagem cerebral.

sso é um desserviço

Mal exemplo à juventude

Que precisa de esperança

Educação e atitude

Porém a mediocridade

Unida à banalidade

Faz com que ninguém estude.

É grande o constrangimento

De pessoas confinadas

Num espaço luxuoso

Curtindo todas baladas:

Corpos belos na piscina

A gastar adrenalina:

Nesse mar de palhaçadas.

Se a intenção da Globo

É de nos emburrecer

Deixando o povo demente

Refém do seu poder:

Pois saiba que a exceção

(Amantes da educação)

Vai contestar a valer.

A você, Pedro Bial

Um mercador da ilusão

Junto a poderosa Globo

Que conduz nossa Nação

Eu lhe peço esse favor:

Reflita no seu labor

E escute seu coração.

E vocês caros irmãos

Que estão nessa cegueira

Não façam mais ligações

Apoiando essa besteira.

Não dêem sua grana à Globo

Isso é papel de bobo:

Fujam dessa baboseira.

E quando chegar ao fim

Desse Big Brother vil

Que em nada contribui

Para o povo varonil

Ninguém vai sentir saudade:

Quem lucra é a sociedade

Do nosso querido Brasil.

E saiba, caro leitor

Que nós somos os culpados

Porque sai do nosso bolso

Esses milhões desejados

Que são ligações diárias

Bastante desnecessárias

Pra esses desocupados.

A loja do BBB

Vendendo só porcaria

Enganando muita gente

Que logo se contagia

Com tanta futilidade

Um mar de vulgaridade

Que nunca terá valia.

Chega de vulgaridade

E apelo sexual..

Não somos só futebol,

baixaria e carnaval.

Queremos Educação

E também revolução

No mundo cultural.

Cadê a cidadania

Dos nossos educadores

Dos alunos, dos políticos

Poetas, trabalhadores?

Seremos sempre enganados

e vamos ficar calados

diante de enganadores?

Barreto termina assim

Alertando ao Bial:

Reveja logo esse equívoco

Reaja à força do mal.

Eleve o seu coração

Tomando uma decisão

Ou então: siga, animal.

Salvador, 16 de janeiro de 2010.

Declaração do PSTU: Alckmin suja as mãos de sangue: PM massacra moradores do Pinheirinho

2012-01-23T07:39:00.001-03:00

Abro uma excessão no Blog, para publicar uma nada poética notícia.

Adriano

=-=-=-

Nota do PSTU:

É preciso intensificar as ações de solidariedade e realizar protestos em todo o país. O governo do PSDB deve pagar pelo seu crime! Exigimos do governo federal a desapropriação do terreno.

Governo e Justiça de São Paulo levam o caos à São José dos Campos

O massacre que aconteceu no Pinheirinho, neste domingo, dia 22, é de responsabilidade total do governador Geraldo Alckmin. Toda a criminosa decisão foi tomada diretamente pelo governador do PSDB. A ação foi claramente um absurdo jurídico, pois passou por cima da orientação do Tribunal de Justiça Federal que, na última sexta-feira, mandou suspender a desocupação. Mesmo assim, o governo do PSDB jogou a tropa de choque da Polícia Militar para expulsar brutalmente os trabalhadores pobres do Pinheirinho de suas casas.

A prefeitura e o governo do estado se aproveitaram da trégua determinada pela justiça federal para atacar o movimento de surpresa num domingo pela manhã. A invasão ocorreu por volta das 6h da manhã, com helicópteros, blindados, armas de fogo, bombas de gás e pimenta e, no mínimo, 2 mil homens vindos de 33 municípios.

Para o prefeito Cury os pobres não podem morar no Pinheirinho porque a ocupação, que ocorreu há mais de oito anos, fica próxima a bairros de privilegiados da cidade. O PSDB odeia os pobres e protege os ricos!

A prefeitura do PSDB, o governo Alckmin e a PM querem evitar ao máximo a divulgação do número de vítima da desocupação. Querem passar a imagem de uma reintegração “tranquila”. No entanto, o que ocorreu no Pinheirinho foi um massacre apoiado por um gigantesco aparato de segurança, que passou por cima de tudo, até de um mandato judicial federal.

Durante a ação, muitos moradores exibiam seus ferimentos causados pelos disparos de bala de borracha. Há inúmeros relatos de agressão policial contra idosos, mulheres e até deficientes físicos. A polícia reprimiu os moradores de forma indiscriminada. Inúmeras mães denunciam que foram impedidas pela polícia de pegar os próprios filhos dentro da ocupação. “A gente está aqui é para o ver o bagulho ficar louco” , respondeu um soldados aos apelos de uma das mães”.

Dentro das tendas montadas pela prefeitura para abrigar os moradores, a Guarda Civil reprimiu com bombas de gás lacrimogêneo e balas de borracha os moradores, boa parte deles mulheres e crianças, que estavam no local.

A ação militar lembrou a típica política dos governos do PSDB que, diante de graves problemas sociais, jogam suas tropas para massacrar o povo pobre e trabalhador. Foi assim, durante o governo FHC, na ocasião do massacre dos trabalhadores sem terras, em Eldorado dos Carajás (PA), quando 19 trabalhadores rurais morreram. Também foi assim no o massacre de Corumbiara, quando 12 camponeses foram assassinados.

A velha política do PSDB se repete no Pinheirinho e agora o sangue escorre das mãos de Geraldo Alckmin. O prefeito Eduardo Cury, também do PSDB, é responsável por sua negligência criminosa desde o início e recusa em negociar inclusive com o governo federal. A juíza Márcia Loureiro também é responsável, pois foi quem ordenou diretamente o massacre e manteve uma intransigência cruel.

Neste momento, é fundamental que o governo federal da presidente Dilma Rousseff se manifeste e intervenha no conflito. Exigimos do governo federal desaproprie o terreno do bandido Naji Nahas para que as famílias pobres do Pinheirinho possam continuar morando em suas casas. O terreno deve ser dos dos trabalhadores e não de um criminosos condenado por corrupção e lavagem de dinheiro!

Também apelamos para a solidariedade aos moradores do Pinheirinho, que precisam de todo o apoio de todos e todas, sejam ativistas, personalidades, políticos ou artistas. Por isso, apelamos para que as organizações dos trabalhadores convoquem atos e protestos de ruas, em todas as cidades do país, para denunciar o massacre de Geraldo Alckmin. Vamos ocupar a praças e realizar protestos contra a ação criminosa do PSDB.

É preciso intensificar as ações de solidariedade em todo o país. O governo do PSDB deve pagar pelo seu crime!

Direção Nacional do PSTU

Veja também o vídeo abaixo:

Fonte: Site do PSTU, clique aqui e faça uma visita

PINHEIRINHO - Um tributo à vida

2012-01-21T08:59:00.000-03:00

por Sílvio Soares (http://www.facebook.com/profile.php?id=100002191055773)

Belas são as vidas que vivem em ti
Que lutam por ti,
Pinheirinho

Se comêssemos,
Se dormíssemos
Somente lutássemos pela vida
Seríamos apenas animais
Mas lutamos pela consciência
De sermos humanos
De sermos gente
Pela esperança

Lutamos por nossa humanidade
Pela humanidade
Pela vida plena
Lutamos pela moradia do homem
Que não é mais a caverna
Nem as favelas
Nem os barracos
Nem os viadutos
Nem as valas comuns
Nem a morte

Lutamos pela vida
A vida que faz valer a pena
A vida do homem
Que veio da caverna
Que construiu este mundo
Que faz a história
Da qual fazemos parte
Fazemos nossa parte
Fazemos história
Fazemos a luta
Fazemos a vida

Resisti por nós
Vivei por nós,
Pinheirinho
Fazei valer a pena viver
É mentira que nada tens a perder
Tens tudo a perder
Tens a vida
A vida que vale a pena ser vivida

Lutai contra quem diz que invades tua própria casa
Que invades tua própria vida
Que não sabem que lutais por eles
Pela vida deles
Por nossa humanidade
Por nossa vida

Resisti por nós
Lutai por nós
Vivei por nós
Posto que belas são as vidas
Que vivem em ti
Que lutam por ti
Pinheirinho

O chorar e o sorrir nos faz humanos
A vitória ou a derrota nos faz humanos
Nos faz viver
Nos faz lutar
Nos faz resistir

Se só comêssemos
Se só dormíssemos
Se só consumíssemos
Não viveríamos
Não seríamos humanos
Não seríamos gente

Lutai, então, por nós, Pinheirinho!
Vivei por nós!

(de São Vicente, olhando para o mar,
Para o mar, d’onde surgiu a vida)

Que em 2012 nos tornemos definitivamente humanos!

2011-12-30T12:26:00.001-03:00

Alguns escritores primorosos esculpem as palavras com tamanha maestria que ao lermos os seus escritos, eles nos tocam em profundidade, criando não apenas uma empatia com o que foi escrito, mas um sentimento de que aquelas palavras são nossas, ou, ao menos, um desejo imenso de que fossem.

Os leitores dos meus Blogs Defesa do Trabalhador e Fragmentos sabem que eu já havia encerrado as atividades dos blogs neste ano de 2011, pois estou para sair para uma curta férias, motivo pelo qual, nos próximos 10/15 dias, creio não vou fazer novas postagem, pois quero aproveitar o recesso da Justiça do Trabalho (para aqueles que ainda não sabem, sou advogado trabalhista) para ter o descansar um pouco.

Entretanto, me deparei hoje, no meu último dia de trabalho, com o maravilhoso texto do amigo e maravilhoso cronista João Paulo Silva, de Natal, RN, publicado em seu Blog as Crônicas de João, clique aqui para visitar, que volta a figurar na lista de Blogs indicados do Defesa do Trabalhador, do qual ficou ausente por um determinado período, em face de problemas técnicos.

O texto é maravilhoso, retrata uma situação vivida por João, uma cena cotidiana que certamente já cruzou a vida de todos nós.

A mensagem final do texto: o desejo do amanhecer definitivamente humanos, é o meu desejo de 2012 para todos os meus leitores, amigos, familiares, equipe de trabalho, camaradas de luta, enfim para toda a humanidade.

Acrescento, apenas o seguinte, ao desejo do amigo João, com o qual eu sei que ele concordará plenamente, até que um dia, após superarmos esse sistema capitalista excludente e cruel, acordarmos definitivamente humanos.

Um 2012 maravilhoso para todos!

Adriano Espíndola Cavalheiro é advogado, assessor jurídico sindical, militante do PSTU, apaixonado pela vida, pela humanidade e por sua esposa e compenheira Rita e é blogueiro.

O texto do João :

Por um sorvete

Por João Paulo da Silva

A hostilidade do mundo quase sempre nos obriga a viver numa sufocante solidão. Vivemos como a última gota de uma cachaça barata na garrafa de um Deus mendigo, onde constantemente nos encontramos perdidos e sós, mesmo cercados por algumas centenas de pessoas.

É com tristeza que percebo o quanto o homem se afasta de si mesmo, se distanciando da essência da condição humana, numa crise de identidade que o levará para o vácuo das gargantas dos próprios demônios. Dia desses, contra minha vontade, pude comprovar o que digo hoje.

Infelizmente, para se entrar em um cinema é necessário entrar primeiro no shopping, ambiente extremamente artificial que dificulta bastante o discernimento entre o que é humano e o que é mercadoria. Já era final de tarde quando saí do cinema. Eu tinha ido ver um drama, nada muito cruel que mereça uma comparação com a realidade que nos envolve. Desci pela escada rolante me sentindo meio vazio, desatento e infeliz. De súbito, como se tivesse surgido de dentro do bolso de alguém, um garotinho apareceu em minha frente. Tinha os pés sujos, descalços e usava uma roupinha rasgada. Olhou-me com uma vivacidade que não era a mesma de sua voz minguada, e disse meio suplicante:

- Tio, me paga um sorvete?

Senti como se tivessem me roubado todo o ar dos pulmões, parecia haver uma mão invisível a me apertar a garganta. Talvez fosse a mesma mão invisível que controla o mercado, aquela da qual Adam Smith falou. Devia estar sufocando o menino também, pois ele suplicou novamente:

- Tio, me paga um sorvete?

Respondi sem ter a exata certeza do que dizia.
- Pago, claro que pago.

Dirigi-me com o garoto a um quiosque bem a nossa frente. Era um McDonald’s. Tive um momento de indecisão político-ideológica que logo fora esmagado pelo alvoroço feliz que se instalou no rosto do moleque. Ainda assim era um conflito. Shakespeare diria que eu me encontrava entre a presa e o dragão. Se comprasse o sorvete, estaria contribuindo para o fortalecimento das paredes de nossa angustiante prisão. Se não o comprasse, possivelmente frustraria a miragem de felicidade do menino e ainda o deixaria com fome. Acabei pagando.

As mãos do garoto mal tocavam a parte superior do balcão. O balconista dirigiu-se a mim:
- Pois não?
- Um sorvete pra ele.
- Só um minuto.

Duas senhoras ao lado deviam estar olhando com maus olhos o meu ato, assim como o balconista que também não conseguira disfarçar sua indiferença através de um sorriso malicioso no canto da boca. Aproveitei esse intervalo de tempo para conversar com o menino.
- Onde está sua mãe?
- Em casa.
- E seu pai?
- Também.
- E o que é que você está fazendo na rua?
- Arrumando dinheiro.
- Foram seus pais que pediram?

O garotinho vacilou por um instante, provavelmente pensando no que responder. Acabou balançando a cabeça numa afirmativa.
Eu estava gelado, sentia um misto de desespero e revolta, algo me comprimia o peito. Uma mão. Uma mão invisível. Por estar distraído, não vi quando o segurança do shopping começou a puxar o moleque para fora. Acordado pelo esperneio do menino, intervi:
- Êpa! Pode deixar! Ele tá comigo.

O segurança virou as costas e saiu sem me olhar nos olhos. Muitos se sentiriam poderosos se tivessem feito o que fiz. Eu me senti impotente. Tudo que pude fazer para amenizar a situação foi afagar a cabeça do garoto, que me retribuiu o gesto com um sorriso tímido. Não sei ao certo o que senti, mas posso garantir que não se tratava de piedade.
Paguei o sorvete e o entreguei ao menino, que ainda suplicante me disse:

- Tio, me leva lá fora.
Eu o levei. Antes que ele corresse para se encontrar com seus amigos que o esperavam numa esquina, eu lhe adverti:
- Não tome isso tudo sozinho pra não ficar doente, divida com seus amigos.
- Tá, tio. Tchau!

Fiquei ali parado por uns instantes, não sabia exatamente o que fazer ou sentir. Estava com a cabeça cheia de pensamentos embaralhados, desnorteados, não tinha a exata certeza do que acabara de fazer. Eu deveria me sentir feliz? Deveria me sentir um homem? Um ser humano? Acho que não. Tudo aquilo tinha se mostrado muito pequeno.

As relações sociais capitalistas haviam acabado de pagar R$ 2,00 pelo sorriso momentâneo daquela criança. Comecei a ficar um tanto triste, mas não desiludido.

Em meu peito afloraram todos os tipos de sensações possíveis, menos aquela do dever cumprido. Amanhã aquele garoto amanheceria com fome de novo e a angustiante prisão ainda estaria nos sufocando com sua mão invisível, até o dia em que decidirmos amanhecer definitivamente humanos.

Fonte: As Crônicas de João, clique aqui e faça uma visita (Conselho de amigo)

Mensagem de fim de ano aos leitores do Blog

2011-12-24T10:41:00.001-03:00

Elogio da Dialética

A injustiça passeia pelas ruas com passos seguros.
Os dominadores se estabelecem por dez mil anos.
Só a força os garante. Tudo ficará como está.
Nenhuma voz se levanta além da voz dos dominadores.

No mercado da exploração se diz em voz alta:
Agora acaba de começar!
E entre os oprimidos muitos dizem:
Não se realizará jamais o que queremos!

O que ainda vive não diga: jamais!
O seguro não é seguro. Como está não ficará.

Quando os dominadores falarem
falarão também os dominados.
Quem se atreve a dizer: jamais?

De quem depende a continuação desse domínio?
De nós.
De quem depende a sua destruição?
Igualmente de nós.

Os caídos que se levantem!
Os que estão perdidos que lutem!

Quem reconhece a situação como pode calar-se?
Os vencidos de agora serão os vencedores de amanhã.

E o "hoje" nascerá do "jamais".

por Brecht

CÃO SARNENTO

2011-12-13T20:40:00.001-03:00

Adriano Espíndola

Feito um cão de rua,

ladrando sem paz

pela madrugada,

busco sentido à vida.

O frio da solidão me permeia,

no meio de uma matilha de estranhos.

10.06.2010

Uma homenagem aos cem anos de MARIGHELLA

2011-12-08T17:50:00.001-03:00

Compartilho com vcs essa singela homenagem ao revolucionário Carlos Marighella, prestada pelo Blog Passarin, e que aqui republico com prazer.

Adriano

Não tive tempo para ter medo

No dia 05 de dezembro completou 100 anos do nascimento do lutador revolucionário e poeta Carlos Marighella. Aqui segue uma pequena homenagem com uma seleção de seus poemas. Cada vez mais são divulgadas suas poesias o que nos ajuda a compreender melhor quem foi esse grande homem. Ao final, segue uma canção feita recentemente por Mano Brown em homenagem à Marighella. Para saber mais sobre quem foi Marighella, sugiro este link.

LIBERDADE

Não ficarei tão só no campo da arte,
e, ânimo firme, sobranceiro e forte,
tudo farei por ti para exaltar-te,
serenamente, alheio à própria sorte.

Para que eu possa um dia contemplar-te
dominadora, em férvido transporte,
direi que és bela e pura em toda parte,
por maior risco em que essa audácia importe.

Queira-te eu tanto, e de tal modo em suma,
que não exista força humana alguma
que esta paixão embriagadora dome.

E que eu por ti, se torturado for,
possa feliz, indiferente à dor,
morrer sorrindo a murmurar teu nome”

(Presídio Especial, 1939)

O PAÍS DE UMA NOTA SÓ

Não pretendo nada,
nem flores, louvores, triunfos.
nada de nada.

Somente um protesto,
uma brecha no muro,
e fazer ecoar,
com voz surda que seja,
e sem outro valor,
o que se esconde no peito,
no fundo da alma
de milhões de sufocados.
Algo por onde possa filtrar o pensamento,
a idéia que puseram no cárcere.

A passagem subiu,
o leite acabou,
a criança morreu,
a carne sumiu,
o IPM prendeu,
o DOPS torturou,
o deputado cedeu,
a linha dura vetou,
a censura proibiu,
o governo entregou,
o desemprego cresceu,
a carestia aumentou,
o Nordeste encolheu,
o país resvalou.

Tudo dó,
tudo dó,
tudo dó…

E em todo o país
repercute o tom
de uma nota só…
de uma nota só…

RONDÓ DA LIBERDADE

É preciso não ter medo,
é preciso ter a coragem de dizer.

Há os que têm vocação para escravo,
mas há os escravos que se revoltam contra a escravidão.

Não ficar de joelhos,
que não é racional renunciar a ser livre.
Mesmo os escravos por vocação
devem ser obrigados a ser livres,
quando as algemas forem quebradas.

É preciso não ter medo,
é preciso ter a coragem de dizer.

O homem deve ser livre…
O amor é que não se detém ante nenhum obstáculo,
e pode mesmo existir quando não se é livre.
E no entanto ele é em si mesmo
a expressão mais elevada do que houver de mais livre
em todas as gamas do humano sentimento.

É preciso não ter medo,
é preciso ter a coragem de dizer.

PÃO DE ACÚCAR

Manhã clara de sol toda ouro e azul
e no fundo do céu,
a corcova apontando,
a silhueta do Pão de Açúcar.
Bem no alto o bondinho
- Lá embaixo a floresta,
o verde tropical,
e mais embaixo, profundo,
o mar rolando em espumas na praia.
Pão de Açúcar
- uma doce mentira!
Nunca foste pão,
és somente granito, rocha viva,
ornamento selvagem da natureza dos trópicos.
Bom seria que foras mesmo um pão enormíssimo,
um pão de verdade,
que daria talvez para alimentar muito tempo
os famintos que rolam pela aí na cidade.
E que te olham, Pão de Açúcar,
e não podem te ver,
que a miséria os cegou,
secando-lhes para sempre os olhos da poesia.

CAPOEIRA

Capoeira quem te mandou,
capoeira, foi teu padrinho.

O berimbau retinindo
na corda retesa,
cadência marcada
da ginga do jogo.

Zum, zum, zum,
capoeira mata um.

A perna direita
lançada pra frente,
o peso do corpo equilibrado na esquerda,
os braços jogando
de um lado pro outro…

Capoeira quem te ensinou?

De repente uma queda,
o capoeira na terra,
o aú,
de cabeça pra baixo,
as pernas no ar,
a rasteira varrendo
como foice no chão,
o corta-capim, o rabo-de-arraia,
e o inimigo caindo
de supetão,
ao puxavante
da baianada.

Luta africana
que o mestiço encampou,
que os guerreiros da mata,
quilombos, palmares,
souberam jogar.
Que o angolano nos trouxe,
que o mestre Pastinha nos soube ensinar.

Coreografia. Jongo do povo.

Zum, zum, zum
capoeira mata um.

CANÇÃO DOS LÍRIOS

Eu canto à vida,
eu canto a liberdade,
como os lírios crescem em nossos campos,
livres, selvagens.

Se já não crescem como antes,
existe algo sombrio,
é preciso abrir uma clareira no bosque.

Não me limitarei ao campo da arte…
e não escolherei momento, tempo e modo,
de exaltar-te,
lírio, flor, canção, fruto,
amor – a liberdade.
Não calarei jamais
e sempre te direi a mais bela, a mais pura.

Se já não crescem como antes os lírios
em nossos campos,
existe algo sombrio,
é preciso abrir uma clareira no bosque.

MÚSICA DE MANO BROWN EM HOMENAGEM À MARIGHELLA

Fonte: Blog Passarin, clique aqui e conheça

NOVO NOME E APARÊNCIA DO BLOG

2011-12-04T10:29:00.001-03:00

Espero que gostem da nova roupagem e do novo nome de meu blog de poesias.

Abraços,

Adriano

Aos que vão nascer - Trincheira

2011-12-02T18:01:00.001-03:00

Dois poemas, um de Brecht, um primor e uma certeza em poesia, e outro, uma brincadeira errante, de minha autoria.

Adriano Espíndola

=-==-=

AOS QUE VÃO NASCER

É verdade, eu vivo em tempos negros.

Palavra inocente é tolice. Uma testa sem rugas

Indica insensibilidade. Aquele que ri

Apenas não recebeu ainda

A terrível notícia.

Que tempos são esses, em que

Falar de árvores é quase um crime

Pois implica silenciar sobre tantas barbaridades?

Aquele que atravessa a rua tranqüilo

Não está mais ao alcance de seus amigos

Necessitados?

Sim, ainda ganho meu sustento

Mas acreditem: é puro acaso. Nada do que faço

Me dá direito a comer a fartar.

Por acaso fui poupado. (Se minha sorte acaba, estou perdido.)

As pessoas me dizem: Coma e beba! Alegre-se porque tem!

Mas como posso comer e beber, se

Tiro o que como ao que tem fome

E meu copo d’água falta ao que tem sede?

E no entanto eu como e bebo.

Eu bem gostaria de ser sábio.

Nos velhos livros se encontra o que é sabedoria:

Manter-se afastado da luta do mundo e a vida breve

Levar sem medo

E passar sem violência

Pagar o mal com o bem

Não satisfazer os desejos, mas esquecê-los

Isto é sábio.

Nada disso sei fazer:

É verdade, eu vivo em tempos negros.

À cidade cheguei em tempo de desordem

Quando reinava a fome.

Entre os homens cheguei em tempo de tumulto

E me revoltei junto com eles.

Assim passou o tempo

Que sobre a terra me foi dado.

A comida comi entre as batalhas

Deitei-me para dormir entre os assassinos

Do amor cuidei displicente

E impaciente contemplei a natureza.

Assim passou o tempo

Que sobre a terra me foi dado.

As ruas de meu tempo conduziam ao pântano.

A linguagem denunciou-me ao carrasco.

Eu pouco podia fazer. Mas os que estavam por cima

Estariam melhor sem mim, disso tive esperança.

Assim passou o tempo

Que sobre a terra me foi dado.

As forças eram mínimas. A meta

Estava bem distante.

Era bem visível, embora para mim

Quase inatingível.

Assim passou o tempo

Que nesta terra me foi dado.

Vocês, que emergirão do dilúvio

Em que afundamos

Pensem

Quando falarem de nossas fraquezas

Também nos tempos negros

De que escaparam.

Andávamos então, trocando de países como de sandálias

Através das lutas de classes, desesperados

Quando havia só injustiça e nenhuma revolta.

Entretanto sabemos:

Também o ódio à baixeza

Deforma as feições.

Também a ira pela injustiça

Torna a voz rouca. Ah, e nós

Que queríamos preparar o chão para o amor

Não pudemos nós mesmos ser amigos.

Mas vocês, quando chegar o momento

Do homem ser parceiro do homem

Pensem em nós

Com simpatia.

TRINCHEIRA

Adriano Espíndola

Nesta terra latifúndio,

meus poemas afiados

cortam cercas e alambrados,

Desafiam coronéis.

Nem zebu,

nem usineiros.

Nessa guerra,

eu tenho lado.

Socialista sou sem-terra

e acreditem é fim de papo.

25/02/2005

UM POUCO DO POETA MANOEL DE BARROS

2011-11-20T15:42:00.001-03:00

O TEMA DA MINHA POESIA SOU EU MESMO

por André Luís Barros

A natureza nunca mais foi a mesma depois de passar por suas frases. O poeta pantaneiro Manoel de Barros, que está lançando um novo ajuntamento de versos e vida, o Livro sobre nada (Editora Record) , se considera acima de tudo um “fazedor de frases”: “A frase para ser boa precisa ser uma coisa ilógica, o ilogismo é muito importante pois a razão diminui a poesia”, ensina. Avesso a entrevistas, quanto mais por telefone, Manoel de Barros, considerado por muitos o maior poeta brasileiro vivo, concordou em concedeu conversar com o caderno Idéias, por telefone, de sua casa em Campo Grande, Mato Grosso do Sul, onde vive a quatro horas de sua fazenda de criação de gado e costuma sair à tarde para “desenferrujar” e bicar umas pingas com amigos. Com simplicidade, o autor de livros como Compêndio para uso dos pássaros (1960), Arranjos para assobio (1982), Livro de pré-coisas (1985) e O guardador de águas (1989) falou sobre paixões literárias, o gosto pelo ócio e por programas divertidos na televisão, como Os trapalhões e até o mexicano Chaves e lembrou até um insuspeitado passado no Partido Comunista. “Mas nunca fui afeito a grupos, gerações, não podia mesmo durar muito naquele partido. Hoje, conquistei o ócio, o que é muito importante para o poeta”, comemora.

André Luís Barros - O senhor só ficou famoso como um grande poeta depois dos 70 anos. Isso foi algo planejado, ou aconteceu por acaso?
Manoel de Barros - Isso é negócio do meu temperamento. Nunca tive projeto, só livro. Também nunca achei que precisasse me isolar no Pantanal para compor melhor. Sou pantaneiro, nasci aqui, só podia viver e escrever mesmo sobre as coisas daqui. Mas nunca tive preocupação em aparecer muito, ser uma pessoa conhecida, isso é sincero mesmo. Eu queria só fazer poesia. A minha vergonhez explica muita coisa. Sou tímido por temperamento, é possível que só seja poeta por causa disso. Sou um ser abúlico, tenho minhas contradições e tento me encontrar através da poesia. É claro que sucesso é bom, ser amado, admirado pela poesia é bom, quem disser que não está mentindo. Fui descoberto de repente, as pessoas começaram a me perceber. Nunca na minha vida fui de participar muito de grupo. Acho que em poesia também não pertenço a nenhuma geração, a tal geração de 1945 não é a minha, e vejo outros poetas, como João Cabral de Melo Neto, que não é de geração nenhuma. Aliás, como classificar o Rimbaud? Em que geração classificamos o Augusto dos Anjos? Eles são simplesmente grandes poetas.

André Luís Barros - O senhor conheceu, tem uma grande admiração e até prometeu um livro sobre João Guimarães Rosa. O primeiro livro dele, o inédito Magma, será lançado em breve. Onde está o livro prometido?
Manoel de Barros - Foi adiado. O Ênio Silveira tinha me sugerido fazer esse livro e eu topei o negócio, fiquei animado. Mas quando fui escrever, em vez de ser minha, a frase que saía era do Rosa. É que eu tinha relido muita coisa dele e fiquei impregnado. Não convém isso, não é bom porque você acaba mergulhado mesmo na obra do autor, acaba afogado. Anos atrás eu tinha tentado fazer um ensaio quase lingüístico sobre o conto Cara-de-Bronze, do Rosa, de que gosto muito. Mas me embananei todo, no meio. Eu não falo mais que três línguas e o Rosa conhecia língua demais, achei que seria possível fazer o ensaio mas ficou muito difícil. Disseram que o Magma não é tão bom quanto os outros livros do Rosa. Realmente ele tinha talento mesmo era para a prosa, e o engraçado é que ele foi poeta no fim da vida. Geralmente o sujeito é poeta aos 18 anos, quando aparecem as espinhas, e depois pode virar prosador. Mas há versos perfeitos no livro Ave, palavra, seu último livro, e Tutaméia e A terceira margem do rio são pura poesia. Eu sou mais de fazer frases, sou bom em criar frases.

André Luís Barros - O seu trabalho é mais fragmentado.
Manoel de Barros - Cada vez mais. O próprio mundo está obrigando a gente a se fragmentar. É uma falta de unidade, o homem moderno não tem mais as grandes unidades, como Deus. A gente não tem crença em mais nada, aliás, toda a arte deste século é fragmentada, ninguém defende mais uma ideologia, hoje. O homem não acredita mais nem em ideologia, as religiões estão se fragmentando, o protestantismo está se dividindo, o cristianismo.

André Luís Barros - O senhor é religioso?
Manoel de Barros - Sim, tenho formação católica, estudei dez anos interno em colégio de padre. Evidente que depois de alguns anos eu era comunista. Foi minha fase libertária, fui filiado ao Partido. Foi ali que conheci o Carlos Lacerda. O Apolônio de Carvalho me botou lá, depois ele foi da dissidência do Partido. Fui companheiro do Lacerda, que na época era muito diferente do que ele se tornaria, era comunista mesmo.

André Luís Barros - Até que ponto a despreocupação com o dinheiro é importante para o poeta?
Manoel de Barros - Levei vários anos até conquistar o ócio, isso é importante para o poeta, ele não pode ter a cabeça virada só para coisas a resolver. Fiquei muitos anos arrumando minha vida, saldando dívidas, atendendo papagaio. Há oito anos, cheguei aqui pra Mato Grosso, tomei pé aqui. Agora estou vagabundo, tenho direito a isso. Herdei uma fazenda, em campo aberto, terra nua, sou fazendeiro de gado, vaca, não sou “o rei do boi, do gado” mas vivo bem. Este é o meu caso: enquanto estava tomando pé da fazenda não escrevi uma linha. Mas sabemos de outros casos, como o Dostoiévski, que escreveu perseguido por dívidas, ou o Graciliano Ramos, que além das dívidas ainda tinha família pra criar.

André Luís Barros - Qual é o tema do poeta?
Manoel de Barros - O tema do poeta é sempre ele mesmo. Ele é um narcisista: expõe o mundo através dele mesmo. Ele quer ser o mundo, e pelas inquietações dele, desejos, esperanças, o mundo aparece. Através de sua essência, a essência do mundo consegue aparecer. O tema da minha poesia sou eu mesmo e eu sou pantaneiro. Então, não é que eu descreva o Pantanal, não sou disso, nem de narrar nada. Mas nasci aqui, fiquei até os oito anos e depois fui estudar. Tenho um lastro da infância, tudo o que a gente é mais tarde vem da infância. Nesse último livro meu, Livro sobre nada, tem muitos versos que vieram da infância. Tem um poema que se chama “A arte de infantilizar formigas”. Num vídeo que fizeram sobre mim, o rapaz chega uma hora que pergunta: “Escuta aqui, o senhor escreveu que formiga não tem dor nas costas. Mas como é que o senhor sabe?”. Outro rapaz me escreveu do Rio, diz que freqüenta as aulas de um professor muito inteligente em energia nuclear, física, poesia e romance, e ele fez a pergunta, que é um verso meu: “Professor, por que a 15 metros do arco-íris o sol é cheiroso?”. O professor, que tinha estudado Einstein e outros autores, disse: “Essa pergunta não vou responder, é absurda”. Ou seja, encabulou. Creio que a poesia está de mãos dadas com o ilógico. Não gosto de dar confiança para a razão, ela diminui a poesia.

André Luís Barros - Como é seu dia-a-dia?
Manoel de Barros - Pela estrada, chego a minha fazenda em quatro horas, estou bem perto do Pantanal. Agora o clima é seco, e dá para correr de carro. Mas quando a estrada enche, só de avião. Fico em casa lendo, escutando músico, vejo televisão. De manhã, fico escrevendo, terminando livro, fazendo entrevista.

André Luís Barros - Hoje, o senhor lê que autores?
Manoel de Barros - Já li muita coisa séria, além dos escritores, li filosofia, Nietszche, Kant, Walter Benjamim, Adorno, essas coisas. Mas hoje tô lendo mais porcaria mesmo, quero descansar a cabeça. E estou com a vista meio ruim. Vejo também muitas coisas engraçadas na TV, o Didi e o Dedé (Os trapalhões), o Chaves, sabe quem é?, aquele chato mexicano. E escuto muita música. De tarde, saio pra tomar umas pingas, enquanto meu fígado não arrebentou. Mas às vezes sofro aqui nessa cidade. A poesia faz da gente uma espécie de mito, e as pessoas acabam fazendo da gente uma imagem diferente da realidade. Tem gente aqui que pensa que eu vivo isolado, sozinho, sem amigos, falam que eu sou intratável. Não sou isolado, não.

André Luís Barros - Como nasceu seu amor pelo trabalho da linguagem?
Manoel de Barros – Sempre tive uma preocupação com a palavra, com as frases. No colégio interno, os padres me deram o Padre Antônio Vieira para ler. Ele era um grande frasista, se preocupava com a ressonância verbal interna das frases. Em linguagem, ele muitas vezes não era tão católico assim. Depois que comecei a ler o Vieira não parei mais de prestar atenção nas frases. Sou um fazedor de frases. O que é o verso? É uma frase, uma unidade rítmica, que tem como característica ser ilógica. O ilogismo é muito importante para o verso.

André Luís Barros - O senhor citou o poeta francês Rimbaud. Fale um pouco dele.
Manoel de Barros - Foi o poeta mais importante para mim. Aprendi com ele uma certa promiscuidade dos sentidos na natureza. Ele tinha uma linguagem própria, toda sua, aquela coisa do “trouver la langue” (“encontrar a língua”).

André Luís Barros – O senhor citou também João Cabral de Melo Neto. O que acha de sua obra?
Manoel de Barros - O Cabral é o maior poeta brasileiro de todos os tempos. É um arquiteto da palavra, sabe o que faz com ela. Tem um ritmo dele, totalmente dele, é diferente de todos os outros e tinha que ser, pois ele é um ser. João Cabral é muito limpo.

FIM

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Fonte:

BARROS, André Luís. “O tema da minha poesia sou eu mesmo (entrevista com Manoel de Barros)”. In.: Jornal do Brasil. Ideias. 24/08/1996.

Observação: Os desenhos dispersos pela postagem são de autoria do poeta pantaneiro Manoel de Barros e ilustrações como estas estão inseridas em diversas obras do poeta.

RETIRADO DO BLOG CAMINHO POÉTICO http://caminhopoetico.blog.com/

ACOMPANHE MANOEL DE BARROS NO TWITTER: Poeta_ManoeldB

BANDEIRA VERMELHA

2011-10-18T17:22:00.001-03:00

Feito o poeta que depara

com uma pedra no meio do caminho,

eles passarão eu passarinho,

tecendo a colcha de retalhos

multicoloridos de minha vida,

cujo a dialética do materialismo histórico

que a permeia,

a transforma numa grande bandeira vermelha,

símbolo do meu incondicional

amor à humanidade

(para Drumont, Quintana e Neruda, meu poetas prediletos e para todos os ativistas socialistas do mundo)

Adriano Espíndola

No lamaçal de Brasília: um governo se atola

2011-08-10T17:22:00.000-04:00

Um ótimo poema do amigo Nando Poeta

Adriano Espíndola
=-=-==

No lamaçal de Brasília: um governo se atola

No lamaçal de Brasília: um governo se atola
Por Nando Poeta

Já faz parte da rotina
De nosso imenso Brasil.
Os casos de roubalheiras
Que cobre esse céu anil.
Dinheiro desce no ralo
Ou passa pelo funil.

Governo diz não saber
De esquema de propina
Dos cabides de empregos
Coberto pela cortina
Da lama lá de Brasília
Onde roubo faz ruína.

Sarney.Collor,FHC
Caíram em corrupção
O Lula diz não sabia
Mas teve seu mensalão
Agora é a vez de Dilma
Engrossando esse cordão.

No poder a sete meses
Dilma vive um mistério.
Já se chega a seis escândalos
Dentro do seu ministério.
O governo se atola
Nesse grande impropério.

Todos mergulham na lama
Na copa da roubalheira
Palocci, PC do B
Mergulha nessa sujeira
PMDB, PT
De braços na ribanceira.

Não esquecendo o PR
Dirigindo os Transportes
E o PP nas Cidades
Doava pra ter suportes
No Turismo da Esplanada
Na grana fez muitos cortes.

Que a prisão chegue a tempo
Pra essa corja de bandidos
Que parlamentar, ministros
Sejam todos já punidos
E que se confisque os bens
De todos os envolvidos.

Visitem o Blog do Nando em clicando aqui.

Primeiras lições da luta de classe

2011-07-17T10:46:00.001-04:00

Essa postagem, um belo poema do saudoso Mário Lago, clonei do blog Molotov, visite-o se ainda não o conhecer, clique aqui

Adriano

=-=-=-=-=-=-=-

Mário Lago: "O dono da bola"

"Quando o Juca concordava
A garotada tomava
Conta da rua e armava
O campo de futebol.
Juca era o dono da bola.
Juca era o dono do jogo
Fazia o que bem entendia
E quando alguém discutia...
O Juca guardava a bola.
Ninguém brigava com o Juca
Juca era o dono da bola.

Na hora de escolher o time
Era o Juca quem primeiro dizia
Os meninos que queria
Pro time dele.
Se o capitão do outro time
Discordava,
O jogo nem começava.
O Juca guardava a bola.
Ninguém brigava com o Juca
Juca era o dono da bola.

A garotada corria
De um lado para o outro.
Dribla daqui, chuta pra lá,
Passa para ali, cabeceia prá cá...
Juca ficava sentado
O tempo todo. Mas na hora
De fazer gol se mexia.
Corria e gritava:
“Passa que quem faz gol sou eu”.
E se o outro não passava.
Ou se chutava e marcava
O gol que o Juca esperava...
O Juca guardava a bola.
Ninguém brigava com o Juca
Juca era o dono da bola.

Todo gol que o outro time
Fazia era anulado.
Ou tinha sido com a mão
Ou impedido. Anulado.
O Juca dava rasteira,
Canelada, cabeçada,
Aleijava a garotada
E o juiz não marcava nada.
O tranco mais delicado
Dado no Juca era pênalti
E quando alguém discordava...
O Juca guardava a bola.
Ninguém brigava com o Juca.

Juca era o dono da bola
Um dia o Alfredinho achou
Que aquilo era desaforo.
Driblou o primeiro, driblou o segundo,
Driblou o terceiro, o quarto...
O Juca xingou a mãe dele.
Ele meteu a mão no Juca
(A garotada ficou espantada).
O Juca avançou pra ele,
Ele tornou a dar no Juca
(A garotada ficou animada)
O Juca avançou outra vez.
Ele então jogou o Juca no chão
(A garotada foi toda em cima do Juca)

Quando Alfredinho voltou pra casa
O pai estava se queixando
Que o dinheiro que ganhava
Não chegava
pra alugar outra casa
ao menos com mais um quarto
pra botar seus nove filhos;
para comprar mais comida,
feijão pra seus nove filhos;
para comprar umas roupas
pra vestir seus nove filhos;
- Papai, por que o dinheiro
Que você ganha não chega?
- É pouco.
- Por que é pouco?
- Porque o patrão paga pouco.
- Papai por que vocês
Não pedem mais ao patrão?
- o patrão despede a gente,
A gente fica sem pão.
- Por que que o patrão despede?
- Porque ele é o dono das fábricas,
Porque ele é dono das máquinas.
- Papai,
Por que vocês
Não fazem com ele
O mesmo que nós fizemos com o Juca?
- Quem é o Juca?
- Juca era o dono da bola.
- Que foi que vocês fizeram?
- Tomamos a bola dele."

Poema Rubro (para as víuvas de Chavez)

2011-06-29T16:47:00.000-04:00

Um incômodo silêncio pairava no ar

Um incômodo silêncio enlouquecedor,

traduzido na ausência de respostas.

É que atordoados pela verdade sobre o gran líder,

o bolivarianos de hoje

(stalinistas, castristras, reformistas de outrora)

não sabem se a cor rubra que cobrem seus rostos

se deve pela vergonha que estão sentido,

ou ao sangue dos revolucionários traídos por Chavez.

(poema protesto contra a entrega de ativistas de esquerda pelo governo Chavez, da Venezuela, para Cia e para o Governo da Colômbia, no outono de 2011)

Palavras Perdidas - uma canção não musicada

2011-05-26T17:31:00.001-04:00

Quatro frases eu pensei,

no momento em que topei,

uma amiga distante.

"Fácil culpar outros",

"amor sinto tanta mágoa",

"magoado sinto meu amor"

a saudade tomando conta de mim.

Mas, como começar de novo,

se a dor ainda não passou?

Não temos mais vinte e nove, baby,

o tempo já passou mais vezes,

olhe nossos cabelos brancos.

"Fácil culpar outros",

"amor sinto tanta mágoa",

"magoado sinto meu amor"

a saudade toma conta de mim.

Mas o hoje,

ainda é a energia

energia do nosso amanhã.

E tudo pode recomeçar de novo.

amor ainda a amo!

maio. 2011, Adriano Espíndola

Nakba ("Catástrofe")

2011-05-17T09:07:00.001-04:00

Não iremos embora
Tawfic Zayyad*

Aqui
Sobre vossos peitos
Persistimos
Como uma muralha
Em vossas goelas
Como cacos de vidro
Imperturbáveis
E em vossos olhos
Como uma tempestade de fogo

Aqui
Sobre vossos peitos
Persistimos
Como uma muralha
Em lavar os pratos em vossas casas
Em encher os copos dos senhores
Em esfregar os ladrilhos das cozinhas pretas
Para arrancar
A comida de nossos filhos
De vossas presas azuis

Aqui

Sobre vossos peitos
Persistimos
Como uma muralha
Famintos
Nus
Provocadores
Declamando poemas
Somos os guardiões da sombra
Das laranjeiras e das oliveiras
Semeamos as idéias como o fermento na massa
Nossos nervos são de gelo

Mas nossos corações vomitam fogo
Quando tivermos sede
Espremeremos as pedras
E comeremos terra
Quando estivermos famintos
Mas não iremos embora
E não seremos avarentos com nosso sangue

Aqui
Temos um passado
E um presente
Aqui
Está nosso futuro

*Tawfic Zayyad, palestino de Nazaré, é considerado um pioneiro da poesia de resistência. A maior parte de sua obra foi escrita na prisão.

Quem chora por Gaza?

2010-11-19T17:24:00.002-03:00

É a morte! É a morte!

Mata-se a planta na flor.

Pobres bebês palestinos que já nascem em caixões!

Onde estão as aves que não cantam mais?

Onde estão as estrelas que iluminaram Maimônides e Avicena?

Até a fragrância das roseiras é amarga.

Quem chora pelas crianças palestinas?

Por que os israelenses não reagem contra seus dirigentes?

Por que não se repugnam contra o altar dos sacrifícios?

Terão perdido sua humanidade?

Plantaram muros na terra do leite e do mel.

Prosperam os arames farpados.

Já não se colhem alimentos, mas horrores.

Seus governantes praticam o ideal da perversidade.

São energúmenos perturbados.

São os filhos do abismo.

Eles se odeiam e têm horror de si mesmos.

Até quando Jerusalém, até quando?

Quem chora por Gaza?

FONTE BLOG DO BOURDOUKAN, VISITE: http://blogdobourdoukan.blogspot.com/

Aviso aos amigos

2010-11-13T09:23:00.003-03:00

http://recantodasletras.uol.com.br/autores/adrianoespindola , visitem e divulguem.

Neste endereço há mais poema meus

Eleição

2010-08-11T15:53:00.002-04:00

Vai começar a eleição
Cuidado caro eleitor.
Promessas são feitas a rodo
Por político enganador.
Ta cheio de picaretas
Nesse circo voador.

A prática de comprar voto
É herança muita antiga.
No tempo do coronel
Era muito grande a briga.
O voto era de cabresto
Votava fazendo figa.

A moeda é vale tudo
Carteira de motorista
Dentaduras, caixa-d’agua,
Cesta básica, show de artista,
Dinheiro vivo na mão,
Bolsa família à vista.

No tempo de hoje em dia,
A compra do voto é feita.
De forma sofisticada
Aprovada em lei perfeita.
Empresa doa dinheiro
Pra depois fazer colheita.

O partido que aceita
A verba da patronal.
Vai ficar com rabo preso
Do patrão ser serviçal.
Cuidado pra não errar
Pisar no “voto” é fatal.

Procure ver as propostas
Dos candidatos, partidos.
Não vote em patrões, pelegos
Numa corja de bandidos.
Pelo Brasil socialista
Direitos são protegidos.

Por Nando Poetahttp://nandopoeta1.blogspot.com/

No curso do processo tinha um incidente

2010-08-01T08:16:00.000-04:00

The persistence of memory - Dali

Incidente processual

No curso do processo tinha um incidente

tinha um incidente no curso do processo

tinha um incidente

no curso do processo tinha um incidente.

E este incidente impedia o processamento

deixando as partes desanimadas.

Como esquecer que no curso do processo

tinha um incidente

um incidente no curso do processo

no curso do processo tinha um incidente.

Poesia de Denival Francisco da Silva, Juiz de Direito em Goiânia (GO), autor do livro Poemas iniciais em forma de contestação. Editora Kelps.

VUVUZELA HUMANA

2010-07-11T15:11:00.000-04:00

Adriano Espíndola

Quero viver a nossa vida, com a mesma emoção

e vontade da final de

uma da copa do mundo de futebol,

com a alegria dos campeões.

Vuvuzela humana,

Grito ao mundo nosso amor.

11.07.2010

COSMONAUTA DO AMOR

2010-07-11T12:44:00.001-04:00

Adriano Espíndola Cavalheiro

Inebriado em teu amor,
a cada noite
em teus lençóis,
faz de mim o sol
de teu universo.

Claridade matinal,
impiedosa que é,

no mundo capitalista,

logo cedo nos desperta,
e lança a gente,

para a dura labuta

de mais um dia.

E do sol,

que explodia em (e de)

prazer em seu leito,
sou reduzido

em apenas mais

uma peça do sistema:
operário padrão,
papa- hóstias dominical.

Ao menos era

mais ou menos isso

que rezam as convenções:

matar-se de trabalhar
para garantir a mais valia do patrão,

vivendo uma vida de vãs ilusões.

Mas para o desespero dos de cima,
se sou peça,
não sou presa.
Comunista, me rebelo,
Não aceito podres regras,

amo a vida e meu amor plenamente.

Sigo assim omeu caminho,
Perigoso, tortuoso,

desafiando velhos papas,

reascendendo as estrelas

da alegria do viver.

Teus braços,

o cosmo de minha existência.

2005 e 2010
para Rita de Cássia

MAIS POESIAS DE A. ESPÍNDOLA EM

Para quem é de Uberaba e região ou simplesmente gosta de Raul Seixas

2010-05-18T17:20:00.002-04:00

Edson Santana, o Raul cover, é um amigo, jornalista autante e progressista, que atua em Uberaba.

O passa tempo do rapaz: brindar a nós, fãs do Raul Seixas, com shows performáticos, mandando muito bem as músicas do Maluco Beleza.

Mês que vem, vai ocorrer a quinta edição do já tradicional “Lual do Raul”, em Peirópoles, em Uberaba/MG.

Peirópoles, é um distrito de Uberaba (por aqui chamado bairro rural) e para quem não conhece, é um importante sítio arqueológico onde os dinossauros falam alto.

Pena que a prefeitura não dá o devido valor à localidade, que tem um tremendo potencial turístico.

Eu, que sou um dino do rock, estarei lá. O Lual vai ser no próximo 19.06.2010.

Maiores informações nos telefones 34. 3338-9300 e 3338-1508.

Compareça e ajude a divulgar o evento.

Adriano Espíndola

A mulher amada

2010-05-15T10:06:00.001-04:00

A mulher amada é aquela que se inscreve em nosso sangue com a força de uma queimadura.

Frase de João em http://ascronicasdojoao.blogspot.com/2010/05/mulher-amada.html

A tatuagem do Adriano

2010-04-09T19:10:00.004-04:00

Amigos e amigas,

Escrevi a msg abaixo num blog de umas amigas, comentando um post delas. É o Blog 3x30 http://3xtrinta.blogspot.com/ . Visitem que vocês vão gostar.

Resolvi trazer pra cá, o comentário e dividi-lo com vocês meus leitores e amigos.

Abraços,

Adriano Espíndola

=-=-=-=-=-

A tatuagem do Adriano

Sempre tive vontade de fazer uma tatoo. Mas meus pais, quando eu era mais novo, sempre me censuraram, não permitindo.

A cerca de seis anos, entretanto, na época com trinta e um anos, comecei uma nova relação amorosa.

Quando tive certeza que este novo amor era o amor de minha vida, resolvi não apenas transformá-lo em casamento (estamos casados há quase quatro anos) como fazer dele uma tatuagem, a qual é parecida com o coração da msg, com o nome dela, Rita, gravado em seu centro. A tatoo ainda tem uma flor de flor de lotus. Ela é maior que a palma de minha mão e fica na face externa de minha perna esquerda, entre o joelho e o pé.

Não me arrependo. Amor de verdade, ao menos para mim, que além de advogado (seríssimo e respeitado, quero destacar) sou poeta, tem que ter entrega e compartilhamento de tudo, até do próprio corpo.

Dei pra ela, parte de mim.

Espero que o nosso amor seja eterno como minha tatuagem, pois além da perna tenho a Rita gravada em meu coração.

Adriano Espíndola

Leiam o texto que originou o meu comentário em http://3xtrinta.blogspot.com/2010/04/tatuagem.html

CARRO DE BOI

2010-01-30T10:41:00.001-03:00

Adriano Espíndola

À Karina

Novamente os bois

ultrapassam meu carro.

Não sei o que fazer.

Grito, corro ou telefono?

(talvez passe um email)

É que meu carro é lento...

não tem a velocidade do vento

mas sim da moça que passa,

me olha, pisca e sorri com graça.

É a mais linda menina,

não apenas fantasia,

é a mais bela mulher

que já se viu passar...

(Corre boizinho, pede pra Karininha ficar)

24/10/2000 (antes de Rita, portanto, hehe)

2010 - A caminhada continua

2009-12-29T19:07:00.002-03:00

O tempo anda cinzento,
muitas pessoas estão frias,
Multidões famintas continuam
e obrigadas a viver na escuridão.

Nada disso desanima a caminhada,
Seguem os passos
em busca de um mundo melhor,
mais fraterno e mais justo.

Sozinho não adianta muito,
precisamos nos dar as mãos,
fortalecer os abraços
E animar o sonho.

Tudo é possível,
Precisamos estar juntos
nenhum plantio e na colheita.

A Rosa de Gaza

2009-12-28T08:21:00.002-03:00

Você sobreviveu ao genocídio

Você sobreviveu aos massacres

Você sobreviveu à humilhação.

Mas não conseguiram fazê-la odiar!

Destruíram sua casa

Destruíram sua escola

Destruíram sua infância

Mas não conseguiram fazê-la odiar!

Bela menina de Gaza

Tens muito a ensinar

Teu gesto redime a humanidade

Pois até os brutos podem se comover

Bela menina de Gaza

Bela rosa de Gaza

Teu gesto é a glória de seu povo

Bela menina-rosa de Gaza

DE GEORGES BOURDOUKAN

Tombadilhos, periferias e favelas

2009-11-22T12:07:00.002-03:00

Ainda em homenagem à consciência negra...

Navios negreiros não existem mais.
Em seu lugar, as periferias e favelas.
Chicote e açoites também não.
Em seu lugar, balas achadas e perdidas.

Era um sonho dantesco... o tombadilho
Que das luzernas vermelhas o brilho,
em sangue a se banhar.
Tinir de ferros... estalar de açoite...
Legiões de homens negros como a noite,
horrendos a dançar...
Negras mulheres, suspendendo às tetas
magras crianças, cujas bocas pretas
rega o sangue das mães:
Outras moças... mas nuas, espantadas,
no turbilhão de espectros arrastadas,
em ânsia e mágoa vãs.
E ri-se a orquestra, irônica, estridente...
E da roda fantástica a serpente
Faz doudas espirais...
Se o velho arqueja... se no chão resvala,
ouvem-se gritos... e o chicote estala.
E voam mais e mais...
Presa nos elos de uma só cadeia,
a multidão faminta cambaleia,
e chora e dança ali.

Castro Alves, O Navio Negreiro.

De Gerivaldo Neiva
http://gerivaldoneiva.blogspot.com/2009/11/tombadilhos-periferias-e-favelas.html

Nordeste Brasileiro

2009-11-13T22:22:00.002-03:00

Adriano Espíndola Cavalheiro

A seca revela fome,
A fome revela dor,
A dor revela angústia

e desespero...

E os coronéis da política
se fartam em mais um banquete palaciano.

15/10/1998

Delírios Concretos

2009-11-13T22:06:00.000-03:00

Adriano Espíndola Cavalheiro

O vício e o mundo
O mundo é o vício.

Bares, tavernas,
cavernas, bibocas.

Risadas, loucuras,
bebidas e fumaças.

O vício, o mundo
O mundo, o vício.

Um bêbado, um gole.
Um trago, viagens.

Delírios, um louco.
Mulheres, cigarros.

Um bar, o mundo
fumaças, loucuras.

O vício é o mundo.

Bar Barroca, Rua Direita,

Ouro Preto em 19/12/1997

AINDA A CANÇÃO DOS GALOS

2009-11-13T22:01:00.000-03:00

Adriano Espíndola

O galo cantou minha dor.
Canta galo com alegria
me devolva a fantasia
que envolvia os meus sonhos.

Cantem galos, agonias
pra bem longe eu as quero
do cerrado castigado
que tomou meu coração.

E eu amante apaixonado,
Canto por ti os meus versos,
Coisas simples e singelas
Retratos de meu amor.

Tarde de 24/01/2005
para Rita

GALO DA MADRUGADA

2009-11-13T21:59:00.000-03:00

Adriano Espíndola Cavalheiro

Infeliz sem sua presença
Da minha face, feito chuva
Vejo as lágrimas caírem.

Isso é assim,
Cúpido anjo,
pois forte é meu sofrimento
e amarga é a saudade.

Lágrimas de tristeza,
que apesar da teimosia,
naturalmente vão parar.

Mas amada, se não voltares
cedo ou tarde, essas lágrimas,
feito chuvas de verão,
voltam a inundar meu peito.

Nesta madrugada o galo cantou minha dor.

29/01/2005

ABISMO SOLIDÃO

2009-11-13T21:48:00.002-03:00

Adriano Espíndola Cavalheiro
Para Rita de Cássia,

Do alto do cume
da saudade,
intransponível por
sua ausência,
inconformado com
deus-amor,
o Cúpido,
poeta abandonado,
eu grito:

Sen ti,
Minha Vida,
perdi os sentidos!

Queda livre,
mais
triste precipício.

A esperança do seu amor me mantém vivo!

26/01/2005

ALMA ARMADA

2009-11-13T18:28:00.001-03:00

Adriano Espíndola Cavalheiro

Aos companheiros do PSTU

Sonho, não peço licença,
um mundo livre
da exploração do homem pelo homem.

Comunista,
enfrentando as diversidades
de cada dia,
Luto para fazer realidade
minhas utopias,
que não são fantasias.

Mundo novo,
sem exploradores,
sem explorados.

E o partido?
Minha alma,
minha arma.

20.10.2005

A “GAZELA” E O COBRADOR (ou Cenas Urbanas)

2009-11-13T18:18:00.000-03:00

Adriano Espíndola Cavalheiro

Depois de rasgar o verbo,
num espetáculo digno de Dante,
quase um dramalhão mexicano,
(pensei que assistíamos ao Ratinho),
silenciou-se a Gazela,
rasgando com os olhos
a face bela e cínica,
de galanteador barato,
de seu Amor, o trocador.

E nós, passageiros estupefatos
não sabíamos se ficávamos calados,
ou se em coro,
gritávamos:
Viva, BIS, BIS, BIS.

13/02/2000

POEMA DA INSANIDADE DA VIDA MODERNA

2009-11-08T20:22:00.000-03:00

Adriano Espíndola Cavalheiro

A cento e cinqüenta,
dirijo.
Na minha insana pressa
prossigo.
Mas não demora,
pressinto
(a cento e cinqüenta
nada demora)
não estou mais sozinho.

No banco do passageiro,
satisfeita,
me olhando sorrateira,
vai sentada a velha morte.

27.10.2005
Poema concebido a 150km por hora,
Numa estrada das Gerais,
Atrasado para uma audiência.
(Bom que sobrevivi para coloca-lo no papel,
sorte)

Tesouro

2009-11-08T20:20:00.000-03:00

Adriano Espíndola Cavalheiro

No fundo de um coração adolescente,
se esconde uma vírgula apaixonada.

08/10/2000

UM SOM

2009-11-08T20:17:00.001-03:00

Adriano Espíndola Cavalheiro

O mosquito que passa,
um amor que se foi,
tristeza vertida,
tô punk feito blues.

20/09/2004

PROFISSÃO DE FÉ

2009-11-08T20:15:00.001-03:00

Adriano Espíndola Cavalheiro

Com fé no futuro comunista
da humanidade,
Reza sem fé o poeta marxista,
na estrada nua da luta de classes.

30.08.2009

PRESERVA (TIVO)

2009-11-08T20:09:00.000-03:00

Adriano Espíndola Cavalheiro

Sexo sem compromisso
Nada mais do que isso
Sinto muito baby,
Mas é tudo que terás de mim.

07/02/2005

Poesias diversas

2009-11-08T07:58:00.000-03:00

Pobres de nós

de GEORGES BOURDOUKAN

Rubro de vergonha, o sol se oculta no Ocidente.

Ele, que já foi reverenciado como o maior dos deuses,

sofre com a ignomínia de ver sua Mesopotâmia invadida,

ocupada e estuprada.

Seus raios, outrora radiantes,

escondem-se para não assistir a brutalidade

da soldadesca a soldo dos Estados Unidos.

Quem falou que o crime não compensa?

Pobre Caldeia, pobre Nabucodonosor.

Ao invés dos Jardins Suspensos,

uma das sete maravilhas do mundo,

prisioneiros pendurados pelas mãos

a lembrar a crucificação,

ou arrastados como animais num matadouro,

a lembrar o aparheid na África do Sul.

Quem falou que o crime não compensa?

Pobre Babilônia, pobre Hamurabi.

Bibliotecas destruídas,

museus saqueados,

escolas fechadas, a lembrar que a invasão

não se satisfaz apenas em exaurir a riqueza do país.

É preciso também apagar sua história e sua cultura.

Quem falou que o crime não compensa?

Pobre Suméria, pobre Gilgamesh.

Eis que a tão louvada e celebrada

democracia ocidental

mostra sua verdadeira face

diante da diversidade e do diferente,

horror a uma, pavor a outra,

mesquitas servindo de alvo.

Quem falou que o crime não compensa?

Pobre Ur, pobre Abraão.

Pobre Iraque.

Pobres de nós!

=-=-=-=-=-=-

Circus ainda que sem panis ou S ÁBADO DE CARNAVAL (Poesia Colorada)

Adriano Espíndola Cavalheiro

Bombas caem na Palestina,

do alto da arrogância sionista.

Crianças despedaçadas,

pais desesperados,

mães inconsoláveis!

Capitalistas em crise

em todo o mundo,

transferem para o trabalhador

o custo de sua incompetência:

demissões em massa,

miséria em toda a parte.

Meu colorado,

Uberaba Sport Club,

alegria para povo sofrido,

invade minha poesia:

arrancando um empate da

raposa cruzeirense.

RESISTIREMOS?

21.02.2009 (ouvindo o jogo do Uberaba no rádio de pilha, crise do capitalismo mundial e mais um bombardeio sionista sobre a Palestina)

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Palavras perdidas

Adriano Espíndola Cavalheiro

Para meu amigo Athur.

Três palavras procurei,

Depois que topei,

um amigo distante,

que também as procurava.

Fácil culpar outros,

amor sinto tanta mágoa,

magoado sinto amor.

Mas como começar de novo,

se a dor ainda não passou?

Não tenho mais vinte e nove,

Tenho bem mais um pouco,

pois o tempo, esse sim passou.

Mas do hoje, sempre virá

o amanhã

E tudo começará de novo.

E as quatro palavras,

(que deveriam ser três),

Cantei:

Amor ainda a amo!

fevereiro de 2009

=-=-=-=-=

Sobre o avanço dos canaviais ou Herança Maldita (Uberaba 2050)

Adriano Espíndola Cavalheiro

E assim findou o sertão da farinha podre:
Um grande deserto tórrido,
com oásis formados por alguns canaviais,
regados pela transposição do Rio Grande,
que agoniza quase sem água,
lembrando a sina do extinto Chico.

Sofrem os pobres
com fome e sede,
Os zebuzeiros de outrotra,
convertidos em Usineiros,
respeitados agrobusines,
agradecem!

-=-=-=-=-=-=-=-=-=--=

À palestina...

=-=-=-=-=-

DESCRENÇA

Adriano Espíndola Cavalheiro

Queria escrever uns versos
de amor,
falar de alegria, de sorrisos
e de noites estreladas.

Celebrar a vida, as conquistas
e o meu romance,
com Rita,
minha doce amada.

Mas a crueldade sionista
dos nazistas de Israel,
chega a desanimar-me
da espécie humana.

janeiro de 2009, durante de um dos maiores
massacres promovidos por Israel, na Faixa de Gaza.

=-=-=-=-=-=-=-=-=-

Herdeiros de Hitler

Adriano Espíndola Cavalheiro

Feito fogos de artifícios,
nos céus da Palestina,
cruzam bombas e morteiros
genocídas de Israel.

Centenas de novos mortos,
gente do povo, crianças.
Vidas perdidas.

Armas de destruição em massa.
sonhos desfragmentados,
despedaçados.

Faz, em Gaza, ó sionismo,
o mesmo que fizeram aos judeus,
no Gueto de Varsóvia,
nos campos de Auschwitz..

Adriano Espíndola, Janeiro 2009

=-=-=-=-

POEMA DE MINHA IRA ou PAZ DOS CEMITÉRIOS

Adriano Espíndola Cavalheiro

Meu coração palestino,
ferido de morte, clama por justiça.
Clamor que resulta inútil,
frente a indiferença das arrogantes
potências imperiais.

Outro dia finda na faixa:
Armas de destruição em massa
destroem minha Gaza,
explodem crianças,
arrasam com sonhos.

Sionismo maldito e covarde.
teu fim está próximo.
O sangue que derramas,
é o combustível de minha ira!

Adriano Espíndola Cavalheiro, janeiro 2009

POEMA ATEU OU VERDADE DIVINA

2009-11-08T07:50:00.000-03:00

Adriano Espíndola Cavalheiro

Os homens erguem Igrejas,
templos e fazem altares.
Empregam padres,
guias e pastores,
toda uma gama de gente
que tem na fé a profissão....

Ah, se a humanidade soubesse
que Deus está dentro dela e
como qualquer outra divindade,
precisa do homem para existir.

Ainda que os de cima
digam que a vida seria obscura.
me arrisco a dizer que a raça humana
seria plena e feliz.

19.09.2009

Palestina, Palestina II*

2009-11-08T07:40:00.000-03:00

Adriano Espíndola Cavalheiro

Sob a sombra da indiferença

da burguesia ocidental,

com seus governos e suas mídias,

a arrogância sionista,

com sua bélica brutalidade

faz sangrar-te, ó Palestina.

Mas, em meu coração dolorido,

ainda vive a esperança,

de uma Palestina livre, laica e democrática:

judeus, árabes, cristãos, muçulmanos,

sem sionismo,

sem fundamentalismo.

Meu desejo de vingança?

Não confunda, caro amigo,

é um grito em desespero,

pedras contra o racismo

contra a intolerância.

Meu clamor por Justiça!

27 deOutubro de 2009

*Inspirado em Palestina, Palestina de GEORGES BOURDOUKAN

http://blogdobourdoukan.blogspot.com/2009/10/palestina-palestina.html